Fragmentos

2011-12-22T17:45:00.001Z

Aqueles que passam por nós,
Não vão sós, não nos deixam sós.
Deixam um pouco de si,
Levam um pouco de nós.

Antoine de Saint-Exupéry

I heard a fly buzz

2011-11-05T11:31:00.001Z

I heard a Fly buzz – when I died –
The Stillness in the Room
Was like the Stillness in the Air –
Between the Heaves of Storm –

The Eyes around – had wrung them dry –
And Breaths were gathering firm
For that last Onset – when the King
Be witnessed – in the Room –

I willed my Keepsakes – Signed away
What portions of me be
Assignable – and then it was
There interposed a Fly –

With Blue – uncertain stumbling Buzz –
Between the light – and me –
And then the Windows failed – and then
I could not see to see –

Emily Dickinson

.

2011-10-02T17:21:00.000+01:00

Para além de respirar, que solução me resta
agora que o coração me apodreceu?
Talvez apenas esta:
continuar a ser charco (sem reflectir o céu).

José Gomes Ferreira, Poeta Militante II, Círculo de Leitores, pág. 163

Manual para morte prematura

2011-09-11T13:22:00.002+01:00

quantos de nós estão indecisos,
parados, direitos e imóveis, em
frente a pianos invisíveis, a ouvir
a música que sai das páginas de
necrologia dos jornais, provavelmente
aguardando que na inexorabilidade dos
dias um determinado momento nos
entregue à angústia da morte de outro
que, antigamente, tinha sido nosso.

Pedro Tiago, O comportamento das paisagens, pág. 39

Pain has an element of blank

2011-03-07T00:38:00.000Z

Pain has an element of blank;
It cannot recollect
When it began, or if there was
A time when it was not.

It has no future but itself,
Its infinite realms contain
Its past, enlightened to perceive
New periods of pain.

Emily Dickinson

Defining the problem

2011-02-26T20:16:00.000Z

I can't forgive you. Even if I could,
You wouldn't pardon me for seeing through you.
And yet I cannot cure myself of love
For what I thought you were before I knew you.

Wendy Cope

2011-02-26T17:46:00.002Z

Dantes, era tão fácil
ouvir os pássaros na poesia.
Bastava pôr a funcionar o sistema mecânico de certas palavras,
dar-lhes corda
e esperar pelas canções
no cristal
que ninguém ouvia
(ou só os poetas sem palavras
e portanto sem poesia).

José Gomes Ferreira,Poeta Militante III, Círculo de Leitores, pág. 246

Declaração de Rendimentos

2009-12-25T22:14:00.002Z

Considera este poema
num impresso de IRS;
considera que to dou de seguida
como quem entrega o modelo 2.

Considera a prestação de serviços,
os encargos dedutíveis,
as retenções na fonte,
o total uma vogal gorda.

Considera ainda as deslocações
no sujeito passivo,
a profissão de desgaste rápido,
o consumo de água e energia.

Considera as correcções por excesso
dos limites legais,
as quotizações para o sindicato,
os pagamentos dos serviços prestados
por terceiros.

Considera o mapa de
amor
tizações e reintegrações,
o imobilizado copóreo,
o exercício reduzido a letras
matemáticas de taxas e valores.

Considera tudo isto:
e paga o que deves.

Daniel Jonas

2009-12-08T22:35:00.000Z

Palavra. Preciso de uma palavra. Palavra que preciso. Palavra que. De uma. Palavra.

Acordar Tarde

2009-11-14T14:44:00.000Z

Tocas as flores murchas que alguém te ofereceu
quando o rio parou de correr e a noite
foi tão luminosa quanto a mota que falhou
a curva - e o serviço postal não funcionou
no dia seguinte

procuras ávido aquilo que o mar não devorou
e passas a língua na cola dos selos lambidos
por assassinos - e a tua mão segurando a faca
cujo gume possui a fatalidade do sangue contaminado
dos amantes ocasionais - nada a fazer

irás sozinho vida dentro
os braços estendidos como se entrasses na água
o corpo num arco de pedra tenso simulando
a casa
onde me abrigo do mortal brilho do meio-dia

Al Berto

2009-09-08T21:40:00.001+01:00

Sonia Delaunay, Fabric Pattern

Rotina

2009-09-08T20:48:00.002+01:00

Ao abrir a janela do quarto para outras
janelas de outros quartos, ao veres a rua que desemboca
noutras ruas, e as pessoas que se cruzam, no início da
manhã, sem pensarem com quem se cruzam
em cada início de manhã, talvez te apeteça
voltar para dentro, onde ninguém te espera. Mas
o dia nasceu - um outro dia, e a contagem do tempo
começou a partir do momento em que
abriste a janela, e em que todas as janelas
da rua se abriram, como a tua. Então, resta-te
saber com quem te irás cruzar, esta manhã: se
o rosto que vais fixar, por uns instantes, retribuirá
o teu gesto; ou se alguém, no primeiro café que
tomares, te devolverá a mesma inquietação
que saboreias, enquanto esperas que o líquido
arrefeça.

Nuno Júdice

Coisas que se encontram em discos rígidos

2009-08-20T00:26:00.000+01:00

Os Justos

Um homem que cultiva o seu jardim, como queria Voltaire.
O que agradece que na terra haja música.
O que descobre com prazer uma etimologia.
Dois empregados que num café do Sul jogam um silencioso xadrez.
O ceramista que premedita uma cor e uma forma.
O tipógrafo que compõe bem esta página, que talvez não lhe agrade.
Uma mulher e um homem que lêem os tercetos finais de certo canto.
O que acarinha um animal adormecido.
O que justifica ou quer justificar um mal que lhe fizeram.
O que agradece que na terra haja Stevenson.
O que prefere que os outros tenham razão.
Essas pessoas, que se ignoram, estão a salvar o mundo.

Jorge Luis Borges, in "A Cifra"
Tradução de Fernando Pinto do Amaral

Uma certa quantidade

2009-08-14T12:08:00.002+01:00

Uma certa quantidade de gente à procura
de gente à procura duma certa quantidade

Soma:
uma paisagem extremamente à procura
o problema da luz (adrede ligado ao problema da vergonha)
e o problema do quarto-atelier-avião

Entretanto
e justamente quando
já não eram precisos
apareceram os poetas à procura
e a querer multiplicar tudo por dez
má raça que eles têm
ou muito inteligentes ou muito estúpidos
pois uma e outra coisa eles são
Jesus Aristóteles Platão
abrem o mapa:
dói aqui
dói acolá

E resulta que também estes andavam à procura
duma certa quantidade de gente
que saía à procura mas por outras bandas
bandas que por seu turno também procuravam imenso
um jeito certo de andar à procura deles
visto todos buscarem quem andasse
incautamente por ali a procurar

Que susto se de repente alguém a sério encontrasse
que certo se esse alguém fosse um adolescente
como se é uma nuvem um atelier um astro

Mário Cesariny

«a corrida quieta da leitura» (MFM)

2009-07-19T21:45:00.002+01:00

Cada livro dá uma velocidade de leitura; como um carro; um livro deveria ter na sua capa ou na contracapa indicações de velocidade máxima e mínima de leitura: não ler a menos do que vinte páginas por hora, não ler a mais do que quarenta páginas por hora. (ideia a desenvolver)

Claro que a velocidade engana: livros imbecis, mas também livros perfeitos, podem ser lidos a uma grande velocidade, suponhamos: cem páginas por hora. Não é tanto a velocidade potencial d eleitura de um livro que dá a sua qualidade, é mais o local aonde se chega com essa velocidade.

E que importa estar num carro que vai a uma grande velocidade, se ele chega a um sítio que eu não desejo (rapidamente, é certo)?

E que importa estar num carro que vai a uma velocidade lenta para que os seus passageiros possam apreciar a paisagem, se a paisagem não é relevante?

Contemplar quando estamos em viagem se a coisa contemplada for interessante.

Claro, dirão, ler é bom para os sentimentos, para os abanar: por favor, não introduza dados quantitativos no prazer da leitura.

Porém, não esquecer: o que fez cada um com o que leu à velocidade que leu? Paisagem e sítios de chegada. Contabilidade económica de leitura.

(Não podemos ler tudo. Somos mortais, meu caro.)

Gonçalo M. Tavares, Breves Notas sobre as ligações (Llansol, Molder e Zambrano), Relógio de Água, pág. 65

Julho

2009-07-01T15:16:00.003+01:00

Há café e tabaco
e chá de baunilha
e janelas abertas que não deixam ver
E há a cidade toda
emoldurada, que não cabe,
que sufoca
E o fechar da porta
a as sandálias que incomodam
os pés não descalços
sem nunca encontrar
uma palavra, um som, uma imagem,
uma alma,
qualquer coisa sem chaves que faça sentido
e a que se possa chamar
casa.

Há café e tabaco.

Marinations

2009-06-29T21:05:00.003+01:00

under a canvas awning, a few
metres above sea level, with backs
to the harbour the poets are reading —
their audience reclines on smooth fresh
mown lawn, swish as a cecil beaton
snap: lyric marinates the air; the p.a system
amplifies the verse right
to the water’s edge, where an evening
swimmer unaware of the source of
these bardic sounds, seeing is believing, may
mistake them for announcements
at a livestock sale or a stubborn
address from a captain whose ship
is going down

Joanne Burns

Porque hoje acordei com espírito Magritte...

2009-06-26T11:11:00.022+01:00

... e como se sabe às vezes o meu sentido de humor é muito estranho.

Celui n'est pas négre ni blanche

«Às árvores, para dar flor há-de-lhes doer»

2009-06-24T12:58:00.002+01:00

«De súbito, ficou imóvel de espanto. aquecida com o amor de dois mendigos, tinha o galho em que pendiam enforcados cheinho de flor. Dura e má como as pragas juntara no ramo que os cobria toda a flor que a terra assolada não pudera produzir. Era nada, quase nada, algumas flores miudinhas prestes a sumirem-se ao primeiro sopro - era dor estreme e sonho estreme. Nos seus braços haviam sido enforcados muitos desgraçados e as suas raízes mortas pelas lágrimas de aflição. Tolhida com os gritos, não bebia água nem sugava húmus. Vira passar homens, primaveras e reinados, sem se comover, mão arrepelada a amaldiçoar a terra e o castelo. Assistira a transformações de solo, a tempestades, a cataclismos e a guerras, sempre petrificada como a morte - e naquela noite, trespassada pelo amor dos dois mendigos, desentranhara-se em ternura, como se nela se concentrasse toda a paixão, a primavera e o noivado da terra - a árvore maldita que desde séculos servia de forca.»

Raul Brandão, A Morte do Palhaço e o Mistério da Árvore, página 116

2009-06-15T14:18:00.002+01:00

«Guida tinha o gosto de se ouvir a sós. No banho ficava tempos e tempos a recitar palavras à toa e em todas descobria um significado especial, relacionado com coisas que só ela sabia. Um sentido oculto, como sucede com os surrealistas nas suas escrituras de ocasião.

(Não nos espantemos, de resto. Que isto se desse com Guida, não tinha nada de especial. Especial, porquê? O falar alto, só para si, é um excitante intelectual, um devaneio dos solitários, sonho ou vingança. Tece, diálogos ao espelho as burgesinhas das vilas, fala o cego para o surdo sobre o mundo que os rodeia. Canta o galo capado, poucos o entendem. E poetas há, por essas secretarias e repartições, que vagueiam alta noite nas ruas da Baixa a esmiuçarem conversas de sua imaginação.

É natural. Vivemos numa época em que cada qual fala para si mesmo na companhia de muitos outros.)»

José Cardoso Pires, O Anjo Ancorado, Leya, pág. 28

2009-06-07T20:11:00.001+01:00

Max Ernst

2009-05-31T01:40:00.002+01:00

«Como uma rapariga descalça, a noite caminhava leve e lenta sobre a relva do jardim. Era uma jovem noite de Junho, a primeira noite de Junho.»

«A Gata Borralheira» in Histórias da Terra e do Mar, Sophia de Mello Breyner Andresen

2009-05-18T12:35:00.000+01:00

Nesta manhã verde de sol
Nem as árvores conseguem fazer sombra
A toda esta paz,
Imensa,
Que me rodeia.

«Que raiva ter esquecido o paiosinho!

2009-05-11T01:24:00.002+01:00

Enfim, acabou-se. Ao menos assentamos a teoria definitiva da existência. Com efeito, não vale a pena fazer um esforço, correr com ânsia para coisa alguma...
Ega, ao lado, ajuntava, ofegante, atirando as pernas magras:
- Nem para o amor, nem para a glória, nem para o dinheiro, nem para o poder...
A lanterna vermelha do «Americano», ao longe, no escuro, parara. E foi em Carlos e em João da Ega uma esperança, outro esforço:
- Ainda o apanhamos!
- Ainda o apanhamos!
De novo a lanterna deslizou, e fugiu. Então, para apanhar o «Americano», os dois amigos romperam a correr desesperadamente pela rampa de Santos e pelo Aterro, sob a primeira claridade do luar que subia.»

Eça de Queirós, Os Maias

Syrinx, Ficção Pastoral (XVI)

2009-05-05T23:21:00.004+01:00

Podes pegar em mim, pesar-me na balança
do sim e não, medir-me às polegadas a bondade;
ainda eu guardo o coração em sítio seco
e fresco, e longe de palavras.
E agrada-me estar só, na mais pequena cela
de uma prisão estéril entre os montes,
toda a noite a cantar contra a janela
donde se avistam outras grades iguais.
Podes até dizer (mas não as dizes)
as engraçadas frases em que voas
por distantes colinas, espantadas
de tão solene e nova madrugada;
e trazer-me água fresca, que me enrolo
em mim como um novelo e nem sequer
me movo quando o monstro inexplicável
com as suas garras rasga o meu lençol.

António Franco Alexandre

3 mouths, 3 trash cans

2009-05-05T01:18:00.002+01:00

John Finneran, 3 mouths, 3 trash cans

Madrugada

2009-04-23T01:24:00.002+01:00

«A manhã vem chegando devagar, sonolenta; três quartos de hora de atraso, funcionária relapsa. Demora-se entre as nuvens, preguiçosa, abre a custo os olhos sobre o campo, ai que vontade de dormir sem despertador, dormir até não ter mais sono! Se lhe acontecer arranjar marido rico, a Manhã não mais acordará antes das onze, e olhe lá. Cortinas nas janelas para evitar a luz violenta, café servido na cama. Sonhos de donzela casadoira, outra a realidade da vida, de uma funcionária subalterna, de rígidos horários. Obrigada a acordar cedíssimo para apagar as estrelas que a Noite acende com medo do escuro. A Noite é uma apavorada, tem horror às trevas.»

Jorge Amado, O Gato Malhado e a Andorinha Sinhá

You don't believe

2009-04-15T13:20:00.003+01:00

You don't believe - I won't attempt to make ye.
You are asleep - I won't attempt to wake ye.
Sleep on! sleep on! while in your pleasant dreams
Of Reason you may drink of Life's clear streams.
Reason and Newton, they are quite two things;
For so the swallow and the sparrow sings.

Reason says "Miracle": Newton says "Doubt".
Aye! that's the way to make all Nature out.
"Doubt, doubt, and don't believe without experiment":
That is the very thing that Jesus meant,
When He said "Only believe! believe and try!
Try, try, and never mind the reason why!"

William Blake

Two Cures for Love

2009-03-26T00:39:00.001Z

1 Don't see him. Don't phone or write a letter.
2 The easy way: get to know him better.

Wendy Cope

Correnteza

2009-03-13T19:43:00.004Z

A correnteza do rio vai levando aquela flor
O meu bem já está dormindo
zombando do meu amor
zombando do meu amor

Na barranceira do rio o ingá se debruçou
E a fruta que era madura
a correnteza levou
a correnteza levou
a correnteza levou, ah

E choveu uma semana e eu não vi o meu amor
O barro ficou marcado aonde a boiada passou
Depois da chuva passada céu azul se apresentou
Lá na beira da estrada vem vindo o meu amor
vem vindo o meu amor
vem vindo o meu amor

Ôu dandá, ôu dandá, ôu dandá, ôu dandá

E choveu uma semana e eu não vi o meu amor
O barro ficou marcado aonde a boiada passou

A correnteza do rio vai levando aquela flor
E eu adormeci sorrindo
Sonhando com nosso amor
Sonhando com nosso amor
Sonhando...

Ôu dandá...

Antonio Carlos Jobim e Luiz Bonfá

2009-03-05T18:32:00.000Z

Foto por Jorge Colombo

Pouco a pouco

2009-02-26T00:10:00.003Z

Pouco a pouco o campo se alarga e se doura.
A manhã extravia-se pelos irregulares da planície.
Sou alheio ao espetáculo que vejo: vejo-o,
É exterior a mim. Nenhum sentimento me liga a ele.
E é esse sentimento que me liga à manhã que aparece.

Alberto Caeiro

2009-02-01T23:03:00.003Z

Numa das minhas habituais visitas ao blogue da Soledade, a quem muito devo e que muito admiro, qual não é o meu espanto quando me vejo incluída num convite para cirandar. Porque aqui a jovem com menos de trinta anos não tem uma vida assim tão ocupada, cá vai:

- Agarrar o livro mais próximo: A portuguesa e outras novelas, de Robert Musil.

- Abri-lo na página 161: Está-se sensivelmente a meio da novela « A consumação do amor».

- Procurar a 5ª frase completa:

«Dia após dia, cruzamo-nos com certas pessoas ou atravessamos uma paisagem, uma cidade ou uma casa, e essa paisagem ou essas pessoas acompanham-nos para sempre, em cada passo, sem oferecer resistência.»

-Passar a cinco pessoas: Pedro, Andreia, Zé, Sara e Amélia.

Boas leituras***

2009-01-13T22:45:00.012Z

«A esperança é o sonho do homem acordado»

«No fundo de um buraco ou de um poço, acontece descobrir-se as estrelas»

.....

....

...

os segundos ferem o silêncio nocturno
a humanidade fecha os olhos
no escuro gritante,
e dorme, ou finge dormir,
porque não há luz,
parece nada mais haver a fazer.

nessa mesma noite
num outro hemisfério
alguém despertará
com os ecos destas insónias
e sorrirá...

Aristóteles tinha razão.

A nossa vez

2009-01-04T22:50:00.002Z

É o frio que nos tolhe ao domingo
no Inverno, quando mais rareia
a esperança. São certas fixações
da consciência, coisas que andam
pela casa à procura de um lugar

e entram clandestinas no poema.
São os envelopes da companhia
da água, a faca suja de manteiga
na toalha, esse trilho que deixamos
atrás de nós e se decifra sem esforço
nem proveito. É a espera

e a demora. São as ruas sossegadas
à hora do telejornal e os talheres
da vizinhança a retinir. É a deriva
nocturna da memória: é o medo
de termos perdido sem querer

a nossa vez.

Rui Pires Cabral , tirado daqui (Obrigada, Pedro)

Contagem Descrescente

2008-12-29T23:47:00.001Z

Acompanhas a passagem de mais um ano
com humor negro
e juras de mudança de vida.

A teu lado os amigos
comprometem-se – pelo menos esta noite –
a não deixar que diante de ti se abra
um abismo de sujeições.

Mas pouco a pouco
distrai-os a contagem decrescente,
um fogo-de-artifício
no céu televisionado.

Habituaste-te
a acertar as horas
pelo rumor de uma estrela,
acendendo cigarro atrás de cigarro,

embora às vezes ainda esperes
Qualquer recompensa
do tempo inamovível.

Jorge Gomes Miranda, Postos de Escuta, Lisboa, Editorial Presença, 2003

2008-12-22T21:58:00.002Z

Devia morrer-se de outra maneira.
Transformarmo-nos em fumo, por exemplo.
Ou em nuvens.
Quando nos sentíssemos cansados, fartos do mesmo sol
a fingir de novo todas as manhãs, convocaríamos
os amigos mais íntimos com um cartão de convite
para o ritual do Grande Desfazer: "Fulano de tal comunica
a V. Exa. que vai transformar-se em nuvem hoje
às 9 horas. Traje de passeio".
E então, solenemente, com passos de reter tempo, fatos
escuros, olhos de lua de cerimônia, viríamos todos assistir
a despedida.
Apertos de mãos quentes. Ternura de calafrio.
"Adeus! Adeus!"
E, pouco a pouco, devagarinho, sem sofrimento,
numa lassidão de arrancar raízes...
(primeiro, os olhos... em seguida, os lábios... depois os cabelos... )
a carne, em vez de apodrecer, começaria a transfigurar-se
em fumo... tão leve... tão sutil... tão pòlen...
como aquela nuvem além (vêem?) — nesta tarde de outono
ainda tocada por um vento de lábios azuis...

José Gomes Ferreira

L'espera

2008-12-21T23:48:00.003Z

Tantes coses et troben a faltar.
Cada dia està ple d’instants que esperen
les mans petites que, tantes vegades,
van agafar les meves.
Ens hem d’acostumar a la teva absència.
Ja ha passat un estiu sense els teus ulls
i el mar també s’hi haurà d’acostumar.
El teu carrer, durant molt temps encara,
esperarà davant la porta,
pacient, els teus passos.
No se’n cansarà mai perquè, esperar,
ningú no ho fa tan bé com un carrer.
I jo sóc ple d’aquesta voluntat
de ser tocat per tu, mirat per tu.
I que em diguis què fer amb la meva vida,
mentre els dies de pluja o de cels blaus
ja estan organitzant la soledat.

***

Te estàn echando en falta tantas cosas.
Así llenan los días
instantes hechos de esperar tus manos,
de echar de menos tus pequeñas manos,
que cogieron las mías tantas veces.
Hemos de acostumbrarnos a tu ausencia.
Ya ha pasado un verano sin tus ojos
y el mar también habrá de acostumbrarse.
Tu calle, aún durante mucho tiempo,
esperará, delante de tu puerta,
con paciencia, tus pasos.
No se cansará nunca de esperar:
nadie sabe esperar como una calle.
Y a mí me colma esta voluntad
de que me toques y de que me mires,
de que me digas qué hago con mi vida,
mientras los días van, con lluvia o cielo azul,
organizando ya la soledad.

Joan Margarit, Joana, Proa, pag. 64
Tadução para castelhano tirada daqui

Flowers

2008-11-17T22:07:00.000Z

Some men never think of it.
You did. You'd come along
And say you'd nearly brought me flowers
But something had gone wrong.

The shop was closed. Or you had doubts -
The sort that minds like ours
Dream up incessantly. You thought
I might not want your flowers.

It made me smile and hug you then.
Now I can only smile.
But, look, the flowers you nearly bought
Have lasted all this while.

Wendy Cope

Artist's dilemma

2008-11-15T22:46:00.000Z

Roi Vaara, Artist's Dilemma, 1997

2008-11-12T22:39:00.004Z

«Le dijo que soy un perseguidor de vidas ajenas, una especie de ocioso detective, un cuentista. Le dijo que vivo fuera de mí. Le explico que me gusta mucho el aire libre así como tener los ojos bien abiertos. Le cuento que sigo a la gente para indagar cosas acerca de ella, cosas que luego introduzco en mis cuentos. Coloca sobre mi hombro una mano inmensa y amenazante y me pregunta cómo se llama el cuento en el que estoy trabajando. Le digo lo primero que se me ocurre: Yo vendo unos ojos negros. Me mira con absoluto recelo, y luego me dice que él no quiere ser el personaje de ningún cuento. Me muestra su puño y me asegura que es más grande que el de Cassius Clay. No, no, y no, creo que dice. No quiero salir en ese cuento. Le digo que estoy muy fatigado, que he decidido no incluirle en el cuento y que, por favor, deje seguir su camino a un pobre hombre cansado. Sorprendentemente, su rosto pierde toda ferocidad. La palabra cansado parece haber obrado el milagro. »

Enrique Vila-Matas, «La hora de los cansados» in Recuerdos inventados, Primera antología personal, Compactos Anagrama , pág. 99

Parêntesis

2008-09-04T19:50:00.004+01:00

[ Não resisto....
http://www.youtube.com/watch?v=WY57jGNCN8Q

Finalmente!! :-) :-) :-) ]

2008-08-21T20:39:00.002+01:00

«E eu imagino como deviam ter sido ainda mais belos os tempos em que todas as ideias estavam inscritas apenas na memória humana; naqueles tempos, se alguém quisesse prensar os livros teria que prensar cabeças humanas, mas mesmo isso não teria servido de nada, porque as verdadeiras ideias vêm de fora, estão ao lado do homem como spaghetti na marmita, de modo que os Konias do mundo inteiro queimam em vão os livros, porque quando os livros contêm algo de válido ouve-se apenas o seu riso silencioso no meio das chamas, porque o significado de um livro verdadeiro transvasa sempre para fora de si.»

Bohumil Hrabal, Uma solidão demasiado ruidosa, Afrontamento, pág. 10

Despedida

2008-08-07T21:37:00.001+01:00

Junho chegara ao fim, a magoada
Luz dos jacarandás, que me pousava
Nos ombros, era agora o que tinha
Para repartir contigo,
E um coração desmantelado
Que só aos gatos servirá de abrigo.

Eugénio de Andrade , Poesia, Fundação Eugénio de Andrade, 2ª ed.pp. 449

2008-07-31T22:47:00.001+01:00

«Alors c'est ça l'enfer. Je ne l'aurais jamais cru… Vous vous rappelez : le souffre, le bûcher, le gril.. Ah quelle plaisanterie. Pas besoin de gril, l'enfer c'est les autres.»

Huis Clos, Jean Paul Satre

The singing fish

2008-07-24T20:09:00.003+01:00

Joan Miró

2008-07-24T00:02:00.002+01:00

Todas as palavras que me saem são ruído,
Uma necessidade enorme de ruído,
que preencha todo o silêncio,
todo o inaudível,
uma tentativa de me distrair do que sou,
e dispo-as de significado, arremesso-as em todas as direcções,
porque o silêncio incomoda como a verdade,
e não me quero ouvir.

La Soleá

2008-07-19T20:54:00.005+01:00

Vestida con mantos negros
piensa que el mundo es chiquito
y el corazón es inmenso.

Vestida con mantos negros.

Piensa que el suspiro tierno
y el grito, desaparecen
en la corriente del viento.

Vestida con mantos negros.

Se dejó el balcón abierto
y el alba por el balcón
desembocó todo el cielo.

!Ay yayayayay,
que vestida con mantos negros!

Frederico Garcia Lorca

Cavatina

2008-07-11T12:57:00.000+01:00

Obstruído o caminho da transparência
só me resta reunir os fragmentos do sol nos espelhos
e com eles junto ao coração
atravessar indiferente a desordem matinal dos mastros.

Quando mais envelheço mais pueril é a luz
mas essa vai comigo.

Eugénio de Andrade

2008-07-11T12:45:00.003+01:00

O Outono levou consigo as folhas e as sombras. Agora só o quente da terra se me cola aos pés, enquanto a atravesso sem querer saber se frutos darão as sementes que pisamos.

Que fique apenas o anti-natural e este eterno não-tempo de me ser e encontrar. É só o que peço.

Supervivencia

2008-07-10T15:18:00.003+01:00

Devora en silencio las sobras del día anterior. Patatas frías que no comió el niño, pan, un poco de agua, es suficiente. No has vendido nada, verdad? El eco de las palabras rebota en los electrodomésticos. Hace años habría temblado de pánico sólo con escuchar esas palabras, pero el tiempo cubre las cosas de una espesa capa de normalidad.

Pablo García Casado

Love Letter

2008-07-09T22:01:00.002+01:00

Not easy to state the change you made.
If I'm alive now, then I was dead,
Though, like a stone, unbothered by it,
Staying put according to habit.
You didn't just tow me an inch, no--
Nor leave me to set my small bald eye
Skyward again, without hope, of course,
Of apprehending blueness, or stars.

That wasn't it. I slept, say: a snake
Masked among black rocks as a black rock
In the white hiatus of winter--
Like my neighbors, taking no pleasure
In the million perfectly-chisled
Cheeks alighting each moment to melt
My cheeks of basalt. They turned to tears,
Angels weeping over dull natures,
But didn't convince me. Those tears froze.
Each dead head had a visor of ice.

And I slept on like a bent finger.
The first thing I was was sheer air
And the locked drops rising in dew
Limpid as spirits. Many stones lay
Dense and expressionless round about.
I didn't know what to make of it.
I shone, mice-scaled, and unfolded
To pour myself out like a fluid
Among bird feet and the stems of plants.
I wasn't fooled. I knew you at once.

Tree and stone glittered, without shadows.
My finger-length grew lucent as glass.
I started to bud like a March twig:
An arm and a leg, and arm, a leg.
From stone to cloud, so I ascended.
Now I resemble a sort of god
Floating through the air in my soul-shift
Pure as a pane of ice. It's a gift.
Sylvia Plath

2008-06-10T19:57:00.001+01:00

Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades,
Muda-se o ser, muda-se a confiança;
Todo o mundo é composto de mudança,
Tomando sempre novas qualidades.

Continuamente vemos novidades,
Diferentes em tudo da esperança;
Do mal ficam as mágoas na lembrança,
E do bem, se algum houve, as saudades.

O tempo cobre o chão de verde manto,
Que já coberto foi de neve fria,
E em mim converte em choro o doce canto.

E, afora este mudar-se cada dia,
Outra mudança faz de mor espanto:
Que não se muda já como soía.

Luís Vaz de Camões

Optimista céptico

2008-05-27T23:02:00.003+01:00

Eu já estou farto das fotografias
que me querem vender todos os dias
os legionários mais os seus troféus
no chão a sangrar

Não posso mais olhar para aquela imagem
parece que é sempre a mesma paisagem
a hipocrisia deste novo império
faz-me vomitar

Por isso eu tornei-me um optimista céptico
não sou bem igual ao céptico optimístico
só quero encontrar paz
sem arrastar atrás nem mestre nem Deus

Já temos a informação cruzada
empacotada e globalizada
agora só nos falta a convicção
para acreditar

Há assassinos que não se arrependem
há tantos pensadores que nunca aprendem
e há quem insista sempre em aprender
mas não quer pensar

Por isso eu tornei-me um optimista céptico...

Gostava de ser ecologista exótico
sem perder de vista o meu perfil erótico

Ainda vou ser ilusionista crónico
um mestre da fuga, um mago supersónico.

Jorge Palma, para ler a cantar

Rien...

2008-05-11T20:59:00.003+01:00

«Dada lui, ne veut rien, rien, rien, il fait quelque chose pour que le public dise: nous ne comprenons rien, rien, rien.»

in Manifeste Dada par Francis Picabia qui ne sait rien, rien, rien (1920)

London revisited

2008-05-06T23:34:00.002+01:00

Monet, Charing Cross Bridge, 1899-1901

«The sea-reach of the Thames stretched before us like the beginning of an interminable waterway. In the offing the sea and the sky were welded together without a joint, and in the luminous space the tanned sails of the barges drifting up with the tide seemed to stand still in red clusters of canvas sharply peaked, with gleams of varnished sprits. A haze rested on the low shores that ran out to sea in varnishing flatness. The air was dark above Gravesend, and farther back still seemed condensed into a mournful gloom, brooding motionless over the biggest, and the greatest, town on earth.»

Joseph Conrad, Heart of Darkness, Penguin Classics, page 15

2008-04-29T23:58:00.006+01:00

Window by Max Ernst, 1958

«But the man who comes back through the Door in the Wall will never be quite the same as the man who went out. He will be wiser but less cocksure, happier but less self-satisfied, humbler in acknowledging his ignorance yet better equipped to understand the relationship of words to things, of systematic reasoning to the unfathomable Mystery which it tries, forever vainly, to comprehend.»

Aldous Huxley, The Doors of Perception, in The Doors of Perception and Heaven and Hell, Harper Modern Classics, p. 79

Acordo Ortográfico

2008-04-16T21:34:00.005+01:00

Gosto do teu rosto exacto,
com o cê bem desenhado,
mesmo quando não se vê,
para te pôr, como laço
nos cabelos, o circunflexo
em que nenhum traço há-de
sair, mesmo que um pacto
sem cê nem concessão te
roube o pê nessa pose
de pura concepção.

Nuno Júdice, usurpado daqui :-)

2008-04-10T23:28:00.000+01:00

Hesito muito antes da palavra.
porque um precipício se abre nela
e não tem sentido, vibra apenas.
porque pode ser a morte
ou o nascimento para um lugar
de cores e fadas e barcos de sol.
porque me doem as mãos
cada vez que tento segurar
o mundo em traços redondos quadrados.

por isso te digo: hesito e morro e nasço.
e corro para a rua com a força de quem
vai anunciar gritar chamar dizer.
mas lá fora sorrio apenas
enquanto caminho para um banco
de jardim, devagarinho,
como se por um momento
eu soubesse o nome de tudo
e tudo tivesse o mesmo nome.

Vasco Gato

Avesso Bíblico

2008-03-23T20:45:00.001Z

No início,
já havia tudo.
Mas Deus era cego
e, perante tanto tudo,
o que ele viu foi o Nada.

Deus tocou a água
e acreditou ter criado o oceano.

Tocou o chão
e pensou que a terra nascia sob os seus pés.

E quando a si mesmo se tocou
ele se achou o centro do Universo.
E se julgou divino.

Estava criado o Homem.

Maputo, 2005

Mia Couto, idades cidades divindades, Poesia, Caminho

Como um livro

2008-03-17T23:03:00.001Z

Folheei o teu corpo como um livro
à procura da tua alma : encontrei-a no índice.

Albano Martins

... ou um início

2008-03-10T00:55:00.003Z

«A partir desse momento começou aquele período de três dias de gritos ininterruptos, tão horrível que mesmo através de duas portas fechadas era impossível ouvir sem pavor. No momento em que respondeu à mulher, compreendeu que estava perdido, que não havia regresso, que chegara o fim, o fim total, e a dúvida ainda por resolver permaneceria dúvida.-Eh! Eh! Eh! - gritava ele em diferentes tons. Tinha começado por gritar: «Não quero!» - e assim continuou a gritar no mesmo na letra «e».

Durante aqueles dias, em que o tempo não existia para ele, debateu-se naquele saco negro para o qual o empurrava uma força invisível, irresistível. Debateu-se como se bate um condenado à morte nas mãos do carrasco, sabendo que não se pode salvar; e em cada momento sentia que apesar de todoa os esforços de luta estava cada vez mais perto daquilo que o horrorizava. Sentia que o seu sofrimento era também por estar a ser enfiado naquele buraco negro e ainda mais pelo facto de não conseguir entrar nele. Era impedido de entrar pela consciência de que a sua vida tinha sido boa. Era essa justificação da sua vida que o prendia e o impedia de avançar e que o atormentava mais que tudo.

De súbito uma força desconhecida atingiu-o no peito e no flanco, oprimindo-lhe ainda mais a respiração, caiu no buraco e ali, no fundo do buraco, qualquer coisa começou a brilhar. Aconteceu-lhe aquilo que costumava acontecer-lhe na carruagem do comboio, quando pensava que seguia para a frente e ia para trás, e de repente descobriu a verdadeira direcção.

-Sim, nada foi como devia ser - disse a si mesmo. -Mas não importa. É possível, «isso» pode fazer-se. Mas «isso» é o quê? - perguntou a si mesmo e de repente sossegou.»

Lev Tolstoi, A Morte de Ivan Ilitch, Dom Quixote, página 109

Um fim...

2008-02-28T20:29:00.006Z

«Sendo assim - disse o gato - , quero prestar-te o serviço; mas não sei por que digo «sendo assim», uma vez que não compreendo nada.
-És formidável - disse o rato.
-Mete a cabeça na minha boca e espera - disse o gato.
-Vai demorar muito tempo? - perguntou o rato.
-O tempo de alguém me pisar o rabo - disse o gato. - Tenho de ter reflexos rápidos. Mas vou deixá-lo bem estendido, não tenhas medo.
O rato afastou as mandíbulas do gato e meteu a cabeça entre os dentes afiados. Logo a seguir retirou-a.
-Diz-me cá - perguntou - , hoje de manhã comeste tubarão?
-Ouve - disse o gato- , se não te agrada podes pôr-te a mexer. Esses truques não me impressionam. Desenrasca-te sozinho.
Parecia aborrecido.
-Não te zangues - disse o rato.
Fechou os pequenos olhos pretos e pôs a cabeça em posição. Cauteloso, o gato encostou os caninos acerados ao pescoço cinzento e delicado. Os bigodes pretos do rato misturaram-se com os seus. Desenrolou a cauda felpuda e deixou-a estender-se no passeio.
Aproximavam-se, a cantar, onze rapariguinhas cegas do Orfanato Júlio o Apostólico.»

Boris Vian, A Espuma dos Dias, Relógio d'Água, página 207

...de verita...

2008-02-11T21:19:00.001Z

Magritte, Ceci n'est pas une pipe, 1928

2008-02-08T00:20:00.000Z

«Eu, que tinha o sono pesado, acordo agora instantaneamente ao mínimo ruído como o James Bond. Um galo canta ao longe, acordo. Um rato cruza o chão acordo. Amanhece, acordo ao som da luz. Acordo acordo acordo.

Em Lisboa acorda-se de maneira diferente
Com o tecto descido até aos nossos ossos.»

António Lobo Antunes, D’este viver aqui neste papel descripto, Cartas da Guerra, página 149

He Wishes for the Cloths of Heaven

2008-01-20T23:04:00.000Z

Had I the heavens' embroidered cloths,
Enwrought with golden and silver light,
The blue and the dim and the dark cloths
Of night and light and the half-light,
I would spread the cloths under your feet:
But I, being poor, have only my dreams;
I have spread my dreams under your feet;
Tread softly because you tread upon my dreams.

Yeats

Vereda

2008-01-07T00:46:00.000Z

nestas ruas

dou pontapés nas pedras e na vida
e faço do chão firmamento
onde apanho boleia de outros
passos pássaros
veículos em fuga

transpiro o que incomoda
e sinto a cidade colar-se-me
em pós cinzas
chovendo de cigarros
prenúncios de vida porque matam.

nestas tardes sou rua
com altos e baixos
sou rua habitada por todos e de ninguém

sou livre nestas ruas tardes
só
presa
a
mim
mesma.

New season

2007-11-30T00:21:00.000Z

Budapeste 2006

'And suddenly this paving-stone
Midway between my front door and the bus stop
Is a starting point.

From here I can go any where I choose.'

Wendy Cope, «New Season», in Serious Concerns (1992)

Assobio de muda

2007-11-29T20:53:00.000Z

«O seu corpo manteve-se ali. Deitadino.
Naquele cenário ornamentado, ela mantinha a linha fina de toda a sua existência. Só. Em sonhos, naquela e em muitas outras noites, ela repousava assim, isolada do mundo, misturada de todo com as coisas naturais. O rio. Um pouco das nuvens, um pouco da terra.
Deitadiço. o seu corpo manteve-se ali.
Nessa postura verde, arvórea, ela deitada parecia querer cantar. Assobiar.»

Ondjaki, «Assobio de muda» in Momentos de Aqui, Contos

2007-11-25T23:33:00.000Z

Paul Klee, Rising Sun

:-)

2007-11-11T14:30:00.000Z

Cliquem na imagem para aumentar

Confidência

2007-10-06T13:51:00.000+01:00

Um dia vou acordar e não vou confiar em ninguém.
Talvez assim consiga acreditar no futuro.

Ignorance

2007-07-10T21:55:00.000+01:00

Strange to know nothing, never to be sure
Of what is true or right or real,
But forced to qualify or so I feel,
Or Well, it does seem so:
Someone must know.

Strange to be ignorant of the way things work:
Their skill at finding what they need,
Their sense of shape, and punctual spread of seed,
And willingness to change;
Yes, it is strange,

Even to wear such knowledge - for our flesh
Surrounds us with its own decisions -
And yet spend all our life on imprecisions,
That when we start to die
Have no idea why.

Philip Larkin

2007-06-17T13:41:00.000+01:00

por jam343

(O terror da pureza infantil)

2007-06-09T20:18:00.000+01:00

Sim. Às moscas cortava-lhes as asas rentes.

Enquanto os outros no pátio
queimavam lesmas
para o salto metafísico
de ver criar o inferno
com mãos inocentes.

José Gomes Ferreira
(quanto mais o leio mais gosto dele...)

Resina

2007-05-29T23:09:00.000+01:00

Irrompem caruma e dias
Aparentemente belos, breves…
Erguem-se troncos castanhos e
anos longos.
Estendem-se.
raízes que prendem à terra
ramos que espreguiçam
que anseiam um outro lugar

há resina que cola e que fica
sangue seiva
que teima em não sair das mãos que infligem golpes.

Tudo escorre,
lentamente,
tudo cabe num púcaro

emdoisemtrês

Somos cilindros ocos
resinados à morte.

Actuação escrita

2007-05-09T20:15:00.000+01:00

Pode-se escrever
Pode-se escrever sem ortografia
Pode-se escrever sem sintaxe
Pode-se escrever sem português
Pode-se escrever numa língua sem saber essa língua
Pode-se escrever sem saber escrever
Pode-se pegar na caneta sem haver escrita
Pode-se pegar na escrita sem haver caneta
Pode-se pegar na caneta sem haver caneta
Pode-se escrever sem caneta
Pode-se sem caneta escrever caneta
Pode-se sem escrever escrever plume
Pode-se escrever sem escrever
Pode-se escrever sem sabermos nada
Pode-se escrever nada sem sabermos
Pode-se escrever sabermos sem nada
Pode-se escrever nada
Pode-se escrever com nada
Pode-se escrever sem nada

Pode-se não escrever

Pedro Oom
Actuação Escrita
Lisboa, & Etc., 1980

Renouveau

2007-04-26T00:10:00.000+01:00

Le printemps maladif a chassé tristement
L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide,
Et dans mon être à qui le sang morne préside
L'impuissance s'étire en un long bâillement.

Des crépuscules blancs tiédissent sous le crâne
Qu'un cercle de fer serre ainsi qu'un vieux tombeau,
Et, triste, j'erre après un rêve vague et beau,
Par les champs où la sève immense se pavane

Puis je tombe énervé de parfums d'arbres, las,
Et creusant de ma face une fosse à ce rêve,
Mordant la terre chaude où poussent les lilas,

J'attends, en m'abîmant que mon ennui s'élève...
Cependant l'azur rit sur la haie et l'éveil
De tant d'oiseaux en fleur gazouillant au soleil.

Stéphane Mallarmé,1866
****

Doentia, a primavera expulsou tristemente
O inverno, a estação da arte calma, o lúcido
Inverno, e este meu ser que um sangue morno inunda
De impotência se estira em um bocejo lento.

O meu crânio amolece em crepúsculos brancos
Sob o ferro em tenaz, como um túmulo antigo,
E eu, trsite, eis-me a errar pelos campos seguindo
Um sonho belo e vago, entre a seiva estuante,

Depois cedo ao odor das árvores, cansado,
Com a face a cavar uma fossa ao meu sonho,
E mordendo os torrões onde crescem lilases,

Aguardo, a abismar-me, o meu tédio a evolar-se...
- Entretanto o Azul, sobre a sebe e o alvor,
Ri das aves em flor ao sol a chilrear.

Tradução de José Augusto Seabra

Stéphane Mallarmé, Poesias, Assírio e Alvim, páginas 48 e 49

Último parágrafo de uma composição de um aluno sobre Arte

2007-03-16T23:47:00.000Z

«Abaixo com esses políticos anti-culturalistas, pois a arte é uma forma de nos mantermos mais cultos e o graffiti, entre outras formas de arte, também devia ser permitido. Ninguém prende o Quim Barreiros, porquê prender os graffiters? Se não é crime partir vidros não devia ser crime pintar os nomes.»

...um final muito à Almada :-)

(não revelo o autor porque não lhe pedi autorização para citá-lo)

2007-03-07T22:57:00.000Z

«Raiva de não ter trazido o passado roubado na algibeira!...»

Álvaro de Campos in «Aniversário»

Sotão

2007-02-04T15:18:00.000Z

«Por interstícios das malas abertas de quando éramos
crianças gritam as bocas sem nenhum eco
das bonecas. Criaturas fictícias, escalpelizadas
e sem tintas, de ventre oco. Mas o mortal
lugar do coração está ainda a palpitar.
O bojo do peito de celulóide, como o meu,
pede-nos perdão pela saudade que nos devora.»
28/4/92

Fiama Hassa Pais Brandão, Cena Vivas, Relógio d´Água

K4 O Quadrado Azul

2006-12-02T01:14:00.000Z

«Invente-se a máquina de reproduzir o cérebro! industrialize-se o génio! e coa morte perpétua do subjectivismo, da defeciência e do convencionalismo proclamar-se-á a paz definitiva erguida de entre todos os cérebros absolutamente iguais pra dentro. O único dado imprescindível prá invenção da máquina de reproduzir o cérebro é profetizá-la. Fui Eu, portanto, o poeta José de Almada-Negreiros quem a inventou. De resto a Velocidade resolve-a práticamente. E a Velocidade é o triunfo da Europa que elucida o Mundo. Júlio Verne a par de ter sido o mais ínfimo dos literatos foi também o grande Profeta da Primeira Geração Exclusivamente Europeia coa Capital na Velocidade. Viva a Velocidade! O coração de minha mãe ainda era um coração de gente, o meu coração já é um hélice que abrevia o dia porque faz girar a Terra mais depressa! Viva a Velocidade aceleradamente prémio! Morram a Saudade e o Regresso! Morram o verbo parar e o verbo recuar! Viva o verbo ganhar sempre por correr de mais! A minha amante não é uma mulher, puff! A minha amante é a Velocidade que Eu monto. Bravo! Morram os relógios, mentira! O mês é que tem 24 horas! O ano são só 12 dias! A Eternidade existe sim mas não é tão devagar! Os meus olhos são holofotes a policiar o infinito. Morra o Quilómetro! O Quilómetro não existe, o mais pequeno que há são 20 léguas! Eu sou Milionário. A minha Fortuna é o Século XX. O meu groom chama-se T.S.F.. Bravo ao meu groom!»

Almada Negreiros, K4 O Quadrado Azul

Retrato

2006-10-22T17:33:00.000+01:00

«Mónica é uma pessoa tão extraordinária que consegue simultaneamente: ser boa mãe de família, ser chiquíssima, ser dirigente da «Liga Internacional das Mulheres Inúteis», ajudar o marido nos negócios, fazer ginástica todas as manhãs, ser pontual, ter imensos amigos, dar muitos jantares, ir a muitos jantares, não fumar, não envelhecer, gostar de toda a gente, gostar dela, dizer bem de toda a gente, toda a gente dizer bem dela, coleccionar colheres do séc. XVII, jogar golfe, deitar-se tarde, levantar-se cedo, comer iogurte, fazer ioga, gostar de pintura abstracta, ser sócia de todas as sociedades musicais, estar sempre divertida, ser um belo exemplos de virtudes, ter muito sucesso e ser muito séria.

Tenho conhecido na vida muitas pessoas parecidas com a Mónica. Mas são só a sua caricatura. Esquecem-se sempre do ioga ou da pintura abstracta.
Por trás de tudo isto há um trabalho severo e sem tréguas e uma disciplina rigorosa e constante. Pode-se dizer que Mónica trabalha de sol a sol.
De facto, para conquistar todo o sucesso e todos os gloriosos bens que possui, Mónica teve que renunciar a três coisas: à poesia, ao amor e à santidade.
A poesia é oferecida a cada pessoa só uma vez e o efeito da negação é irreversível. O amor é oferecido raramente e aquele que o nega algumas vezes depois não o encontra mais. Mas a santidade é oferecida a cada pessoa de novo cada dia, e por isso aqueles que renunciam à santidade são obrigados a repetir a negação todos os dias.»

Sophia de Mello Breyner Andresen, «Retrato de Mónica» in Contos Exemplares, Figueirinhas, p. 117

Leitura

2006-10-21T18:43:00.000+01:00

«a leitura é uma operação descontínua e fragmentária. Ou melhor: o objecto da leitura é uma matéria puntiforme e poeirenta. Na inundante vastidão da escrita, a atenção do leitor distingue segmentos mínimos, aproximações de palavras, metáforas, nexos sintácticos, passagens lógicas, particularidades lexicais que revelam de uma densidade de significados extremamente concentrada. São como as partículas elementares que formam o núcleo da obra, à roda da qual roda tudo o resto. Ou como o fundo de um vórtice que aspira e engole as correntes. É através destas espirais que, em relâmpagos que mal se percebem, se manifesta a verdade que o livro pode trazer consigo, a sua substância última. Mitos e mistérios consistem em grãozinhos impalpáveis como o polén que fica nas patas das borboletas; só quem compreendeu isto pode esperar revelações e iluminações.»

Italo Calvino, Se Numa Noite de Inverno Um Viajante, Veja, 3ª Edição, página 231

Writers and writing

2006-10-08T16:32:00.000+01:00

«The writer is a lonely figure cut off from the stimulus and corrective of listeners. He must be a predictor of reactions and act on his predictions. He writes with one hand tied behind his back, being robbed of gesture. He is robbed too of the tone of his voice and the aid of clues the environment provides. He is condemned to monologue; there is no one to help out, to fill the silences, put words in his mouth, or make encouraging noises. »

Harold Rosen (1981), in Hedge, Tricia, Writing, Resource Books for Teachers, OUP

2006-09-24T16:44:00.000+01:00

Henri Cartier-Bresson

Maio, 20

2006-09-24T16:17:00.000+01:00

Muito fina, senhor Dr. Virgílio Couto. Eu tenho por eles além de amor, admiração. Tenho pena de não poder ter mais convivência individual com eles - trazer um por um a minha casa, estar cada dia com um deles, a falar, a ouvi-lo falar, a vê-lo por dentro. Que rapazes estupendos! Que sorte grande me caiu nas mãos!
Hoje vai haver um exercício. Falei com o Aragão dois dias antes - foi comigo até à Avenida. Este Aragão é do melhor que eu conheço - inteligente e distinto; está ali alguém de quem eu direi mais tarde: - «É meu aluno» - (eu não tenho ex-alunos). Ora tendo eu dito que gosto de ver, nos exercícios, variedade de soluções, o Aragão, a certa altura propõe: «E o Senhor também aprende connosco, não é verdade? Nós mostramos-lhe coisas que o Senhor não via ou não via assim!» É isso mesmo, Aragão. E bem hajas por teres percebido que entre o ensinar e o aprender há tão pouca diferença que os dois conceitos se exprimem em francês pela mesma palavra.

Sebastião da Gama, Diário, Edições Arrábida, página 119

2006-09-15T21:50:00.000+01:00

Por muito tempo achei que a ausência é falta.
E lastimava, ignorante, a falta.
Hoje não a lastimo.
Não há falta na ausência.
A ausência é um estar em mim.
E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
que rio e danço e invento exclamações alegres,
porque a ausência, essa ausência assimilada,
ninguém a rouba mais de mim.

Carlos Drummond de Andrade

Despedida

2006-08-28T20:44:00.000+01:00

Si muero,
dejad el balcón abierto.

El niño come naranjas.
(Desde mi balcón lo veo).

El segador siega el trigo.
(Desde mi balcón lo siento).

¡Si muero,
dejad el balcón abierto!

Federico García Lorca

In Paris With You

2006-08-25T00:37:00.000+01:00

Don't talk to me of love. I've had an earful
And I get tearful when I've downed a drink or two.
I'm one of your talking wounded.
I'm a hostage. I'm maroonded.
But I'm in Paris with you.

Yes I'm angry at the way I've been bamboozled
And resentful at the mess I've been through.
I admit I'm on the rebound
And I don't care where are we bound.
I'm in Paris with you.

Do you mind if we do not go to the Louvre
If we say sod off to sodding Notre Dame,
If we skip the Champs Elysées
And remain here in this sleazy
Old hotel room
Doing this and that,
To what and whom
Learning who you are,
Learning what I am.

Don't talk to me of love. Let's talk of Paris,
The little bit of Paris in our view.
There's that crack across the ceiling
And the hotel walls are peeling
And I'm in Paris with you.

Don't talk to me of love. Let's talk of Paris.
I'm in Paris with the slightest thing you do.
I'm in Paris with your eyes, your mouth,
I'm in Paris with... all points south.
Am I embarrassing you?
I'm in Paris with you.

James Fenton, New Selected Poems, Penguin 2006

2006-08-24T20:27:00.000+01:00

«Nunca são as coisas mais simples que aparecem
quando as esperamos. O que é mais simples,
como o amor, ou o mais evidente dos sorrisos, não se
encontra no curso previsível da vida. Porém, se
nos distraímos do calendário, ou se o acaso dos passos
nos empurrou para fora do caminho habitual,
então as coisas são outras. Nada do que se espera
transforma o que somos se não for isso:
um desvio no olhar; ou a mão que se demora
no teu ombro, forçando uma aproximação
dos lábios. »

Nuno Júdice

:-)

2006-08-19T14:25:00.000+01:00

Para uma amigo tenho sempre um relógio
esquecido em qualquer fundo da algibeira.
Mas esse relógio não marca o tempo inútil.
São restos de tabaco e de ternura rápida.
É um arco-íris de sombra,quente e trémulo.
É um copo de vinho com o meu sangue e o sol.

António Ramos Rosa, Viagem através duma Nebulosa, 1960

De boca a barlavento II

2006-08-15T23:55:00.000+01:00

Poeta! todo o poema:
geometria de sangue & fonema
Escuto Escuta

Um pilão fala
árvores de fruto
ao meio dia
E tambores
ergue
na colina
Um coração de terra batida
E lon longe
Do marulho à viola fria
Reconheço o bemol
Da mão doméstica
Que solfeja

Mar monção mar matrimónio
Pão pedra palmo de terra
Pão património

Corsino Fortes, Pão e Fonema, 1974

Dialética

2006-07-28T21:41:00.000+01:00

É claro que a vida é boa
E a alegria, a única indizível emoção
É claro que te acho linda
Em ti bendigo o amor das coisas simples
É claro que te amo
E tenho tudo para ser feliz

Mas acontece que eu sou triste...

Vinicius de Moraes, Montevidéu, 1960
in Para viver um grande amor (crônicas e poemas)
in Poesia completa e prosa: "Poesia varia"

Amor

2006-07-24T02:19:00.000+01:00

«O sentimento de ser eleito está presente, por exemplo, em toda a relação amorosa. Porque o amor, por definição, é um dom não merecido; ser-se amado sem mérito é justamente a prova de um amor verdadeiro. Se uma mulher me diz: amo-te porque és inteligente, porque és honesto, porque me dás presentes, porque não andas no engate, porque lavas a louça, sinto-me decepcionado; este amor tem o ar de ser qualquer coisa de interessado. É muito mais bonito ouvir: estou louca por ti apesar de tu não seres nem inteligente nem sério, e embora sejas mentiroso, egoísta e safado.»

Milan Kundera, A Lentidão, Edições Asa, página 39

Ojalá

2006-07-21T22:22:00.000+01:00

Ojalá que las hojas no te toquen el cuerpo cuando caigan, para que no las puedas convertir en cristal.
Ojalá que la lluvia deje de ser milagro que baja por tu cuerpo.

Ojalá que la luna pueda salir sin ti.
Ojalá que la tierra no te bese los pasos.

Ojalá se te acabe la mirada constante, la palabra precisa, la sonrisa perfecta.

Ojalá pase algo que te borre de pronto, una luz cegadora, un disparo de nieve.
Ojalá por lo menos que me lleve la muerte, para no verte tanto, para no verte siempre, en todos los segundos, en todas las visiones.

Ojalá que no pueda tocarte ni en canciones.

Ojalá que la aurora, no dé gritos que caigan en mi espalda.
Ojalá que tu nombre, se le olvide a esa voz.

Ojalá las paredes no retengan tu ruido de camino cansado.
Ojalá que el deseo se vaya tras de ti, a tu viejo gobierno de difuntos y flores.

Silvio Rodríguez, Ojalá, Al final de este viaje, 1978

Uma síntese disto tudo; a salvação

2006-07-15T18:14:00.000+01:00

«É porque existe o desejo, o olfacto, e o medo,
e os vivos apaixonam-se por outros vivos,
e lembram-se, por vezes, do enorme número de mortos;
e dentro destes há alguns que os fazem desligar a luz e o trabalho,
e o quotidiano aí já não basta,
porque o coração tem em certos dias um orçamento incomportável.
E não basta então a mulher que amamos,
nem os filhos
-os que nos vão sobreviver no tempo -
e é preciso sair, e não basta sair para a rua e correr,
é preciso sair dos ossos,
fugir ao obrigatório, à casa,
encontrar dentro dos bolsos o bocado de uma carta, um mapa,
fragmento que possa reconstituir o caminho para a casa da infância
onde Deus era chocolate e o resolvíamos, assim, de uma vez, porque o comíamos.
Porque mais tarde crescemos e ganhámos dinheiro, família, e alguns outros assuntos,
mas perdemos qualquer coisa de que é impossível falar, de que não sabemos falar.
E é por isso tudo,
e por quase tudo o que faltou dizer,
é por isso que é bom, por vezes,
suspender a noite e o coração,
e obrigar o cérebro à paragem surpreendente.
É por isso que é bom, por vezes,
ocuparmos o corpo no acto de sentar,
e pedir, então, à arte, à literatura, ao teatro,
que nos salve,
por enquanto,
antes de morrermos. »

Gonçalo M. Tavares, A colher de Samuel Beckett e outros textos, Campo das Letras, página 38

2006-07-15T02:47:00.000+01:00

«-Tenho um sonho para te entregar - anunciou-lhe
Seu futurante.
- Agora, não tenho tempo. Deixa-o aí.
- Não é um recado. É um sonho.
- Deixa-o aí, já disse. Agora, tenho de ir. Estou atrasado.»

Maria Gabriela Llansol, O começo de um livro é precioso, Assírio e Alvim, 358

2006-07-02T16:06:00.000+01:00

Howard Hodgkin, Small Durand Gardens, 1974

Lisboa sob névoa

2006-06-24T20:05:00.000+01:00

Mouraria vista a partir de umas águas-furtadas

Maio de 2006

«Na névoa, a cidade, ébria
oscila, tomba.
Informes, as casas
perdem o lugar e o dia.
Cravadas no nada,
as paredes são menires,
pedras antigas vagas
sem princípio, sem fim.»

Fiama Hasse Pais Brandão, As Fábulas, Edições quasi